Het Volk God's, Menschenharten

85

— Nereus...

— Bek houwen!

— Bollandiaan, die op de holle handen loopt......

Vermomde waanzin van De Zuivere Rede, wou je Benedetto Croze scheppen?...

Tillema donderde er bovenuit:

— Jij, Van Haaften, bent met je oeverloos oproer

alweer een paar jaar ten achter, jongenheer...... Jij

stijgt door verminderde zwaarte... Schimpend op ontleding van zielstoestanden en op boeken fabrikanten, doe je niets anders dan het grove rumoer, gedruisch en krakeel van je eigen Ikje luchten, per meter en per pond...

— Pierlala!

— Komt hier al bij en hoort een klucht...

— Geef dien droogkomiek drie maanden minstens... uit naam der Profs!...

Tillema oversprong de zang-interrupties:

— Je hinkt als een geit met gebroken achterpoot! Je bent zelf een stokoude moderneling, wanschapen voortbrengsel van een uitgezwakt geslacht... Je bent ruimte-schuw individualist...

— Ik zing van Pierlala...

— Een drollig ventje...

— Vol genucht!

— Genucht, hij?... donderde Tillema naar de zingende onderbrekers... Dat is blasphemie!... Nijd en Haat verknagen hem... Hun koortsige tronies doopt hij in zijn groene gal... Ze broeien zijn monsterlijke

״vonnissen" uiit...... Op de kraakstoelen van

„American", waar gezwam, gezwets en rimram boven de leestafel, boven de pilsjes en bittertjes wolken, zitten nu anderen weer te schimpen op zijn kreupelen geest en op Van Haaften's mageren strot te loeren...

Gezang deinde op...